Mi madre resopla frustrada y me llama «¡Cariño!». Oigo el sonido de un error informático. La veo con su vestido de trabajo ajustado, frunciendo el ceño. Está de pie frente a la laptop más reciente, frustrada. Pone mi mano sobre la suya y le indico qué icono pulsar, qué seleccionar en el menú desplegable, y cada vez me cuesta más concentrarme. Tiene el culo pegado a mi entrepierna. Su vestido de verano es fino, siento sus montículos. Empiezo a tartamudear mientras intento concentrarme y enseñarle. Se muerde el labio juguetonamente. Me pregunto si estará restregando el culo contra mi polla dura a propósito. Me armo de valor para mirarla a la cara; su expresión demuestra que siente mi erección, y no puedo moverme. Estoy paralizado en el cielo, solo unas tiras de algodón separan nuestras partes íntimas de tocarse de verdad. Confieso: «Siento la hendidura». Se da la vuelta con una sonrisa maliciosa en el rostro. «Nunca te enseñé a avergonzarte de tu cuerpo ni de tu sexualidad, hijo», me dice. Siento que se me eriza el vello de la nuca. «No pasa nada», dice con su voz maternal y tranquilizadora, «solo sácalo y frótalo arriba y abajo en esa hendidura que tanto te gusta». Veo que una sonrisa se dibuja en la comisura de sus labios; sus ojos brillan como esmeraldas. Está tan cerca de mí que puedo olerla. Quiero complacerla. ¿Estaría tan mal? Siempre ha sido una madre progresista; nunca quiere que me avergüence de mis pensamientos, de mis sentimientos. La miro fijamente, paralizada por mi miedo juvenil. Se sienta en la mesa, se sube la falda para mostrar sus muslos perfectamente tonificados y los separa. Veo sus bragas. Está mojada. Observa cómo se desarrolla la historia.
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